Про безумную расточительность

               
Просыпается Волька с Хоттабычем раз               
По утру, как всегда, с бодуна!               
Поднимает хмельной на волшебника глаз.               
Похмелиться бы щас, старина!

Тот рукою одною за бороду, хвать!
Там, где волосы были седы!
Хочет волос один на похмел оторвать.
Только голо всё! Нет бороды!

Начав думать башкою, губу закусил.
С бородою ведь был он всегда!
С изумлённым испугом у Вольки спросил.
А, где, всё же, моя борода?

Ему Волька сказал. Ты меня не кори!
В своих бедах виновен ты сам!
Я ж тебе говорил. Сразу ящик бери!
А ты всё. По сто грамм! По сто грамм!