Ни острый росчерк подведённых скул,
Ни томный локон, мягко впавший в руку,
Ни долгий поиск самых полных лун
Темнеющим так рано переулком
Не вяжутся с признаньем «романтИк»,
Пусть по-весеннему сердечные аккорды
Слагают самый сладостный мотив,
Податливый и тут же непокорный…
Уже не страсти своенравный срыв,
Ещё не похоти алеющие спазмы… -
Гул приключений вовсе не манИт
И сильно ноют вяжущие раны:
Тут - западает, там - слегка саднит.
Вот здесь вздыхается, о прочем - лишь смеётся…
И зимнее почти что не болит -
Шершавым звуком в сердце остаётся…
А вот ты спросишь за мою мечту,
Прикидывая радости свиданья…
Я в високосность глаз твоих смотрю,
Встречая в них истому ожиданья…
Когда уж пережИты сотни бурь,
Из слёз отлиты горя обелиски,
Так вдруг взволнует тёплый поцелуй,
Чуть отдающий сладостью ириски…
В котором ни отчаянья, ни дна,
В котором столько нежности и жажды…
Вот это - романтично. Март. Волна.
Не с каждым так случается однажды.