***
Ночь. Сокровенность пыланья. Щемящее слово творенья.
Жёлтые вербы плывут над согретой, раскрытой рекой.
Первая птица, как облако, кружит над голой сиренью.
В воздухе, светом дрожащем — печаль под рукой.
Голос, как мёд, этот голос как мёд над полями.
Церковь в ночи забелила свои купола.
Петь и любить. Только вешнее чувствовать пламя.
Вербы плывут. И под ними отчизна светла.
Медлит река в одеянье из млечных жемчужин,
в синих прощальных снегах утопая, как в нежном меду.
Жёлтые вербы — сквозь иней, сквозь обморок стужи —
над тишиной,
над судьбой,
над полями во льду...