Снова бьются лбами строчки,
Коль дорога им дана.
Что спускают вниз из бочки,
Иль из ржавого котла.
Выбрать, что писать, не в силах.
Строчки скачут, кто вперёд.
Не писать невыносимо,
Каждой ж строчке свой черёд.
Муза - близкая подруга,
Наставленья им даёт.
Так идут они по кругу,
Каждый день из года в год.