В самом себе
заметишь чужака —
хмыря, одетого (мол, свой я)
в куртку хаки.
Издёрган осенью опять.
Уже сиртаки
с гранатами в руках
(две по ноль-пять)
не отплясать.
Не хватит спеси.
Лай собак,
незапертый подъезд.
И тут же в нём
тарелка света опрокинется,
и сонм
простуженных далёких голосов
в башке
затянет то,
что пел когда-то Летов.
Комок царапающих
кожу будней
слов.
Неразвесёлые
куплеты.