Я не вижу в этом смысла
Никакого. Никакого.
Я в Париже прячу письма,
Ты их пишешь под Тамбовом.
Мне манто натерло плечи
Своей тяжестью воздушной,
Ты же в пробке каждый вечер,
Муж порядочно послушный.
Я кристальная и злая,
Филармония и клубы,
Ты - мужчина, точно знаю,
Можешь наглым быть и грубым,
Так какой же смысл в этом?! -
Слишком часто вопрошаю.
Мне б писателя, поэта,
Восторгавшегося маем,
А не пьяного артиста,
Разругавшегося мужа.
Пусть он и не столь плечистый,
Но зато совсем не сужен)))