Писать стихи — приятная забава,
Они поток, степные ковыли,
Они всегда и правы, и лукавы,
Они всегда твои и не твои.
Как ветер тронет, улыбнется море,
Трава нашепчет таинства земли,
Они поют о радости и горе
Напевы поднебесные свои.
И никогда не знаешь окончанья…
Записываешь на изнанке лет,
А в них всплывает не твое сознанье
И не на твой вопрос звучит ответ.
Попробуем? А что, хороший вечер
И блеск дождя в надраенном мирке.
Ответят? Говорят: «Ответить нечем!»
И громыхают где-то вдалеке.
Давайте про любовь и про дорогу!
У всех своя, но говорят ведет.
Они в ответ: « Дорога это строго).
Милей полет.»
Давайте про судьбу, про войны, счастье,
Что скажите, иль умолчите вновь?
Они в ответ: « Где цель там и участье.
Но цель на мушке — это не любовь.»
-Мы говорим неправильно?
-Конечно,
Какая цель, во что, куда, зачем?
-Стихи, а расскажите мне про вечность!
-Там нет проблем.
-Ну вот поговорили, вот и славно).
Мне кажется я что- то поняла!
-Ты начала с того что мы забавны,
Мы не согласны. Что приятны - да!).