Застрелен, застрелен, отравлен, посажен.
Убиты, убиты, убиты, убиты…
Белее лебяжьего пуха их сажа.
И легче. Ведь нынче они не бандиты.
Ведь нынче они заседают в сенатах,
в судах, в министерствах, за красной стеною.
Их отпрыски учатся в англиях, в штатах.
Они тут решают, что делать с войною
и миром. Их миром. Почти нереальным.
Придуманным спятившим бункерным дедом.
Изнаночным, сумрачным и инфернальным.
Летящим куда-то иранским шахедом.
Куда долетит и когда приземлится?
Неведомо. Впрочем, им это неважно.
Достаточно просто вглядеться в их лица.
На каждом та самая белая сажа.
За каждым могилы, траншеи, окопы.
И ноль сострадания. Мёртвые души.
Богатые. Хитрые. Но – остолопы.
Продавшие совесть на споте кликуши.
Они – сумасшедшие. Сплошь. Без изъятий.
Они и не люди уже, а инферно,
которым плевать на потоки проклятий.
И это не просто чудовищно. Скверно.
02.03.2024