Полистали мраморную книгу,
помечтали каждый о своём.
Разошлись, кто в ангельскую лигу,
кто морозом, снегом, декабрём.
Из глубин фальшивых самоцветов,
смотрят, не мигая, города.
В тесноту шекспировских сонетов,
в голубое слово "никогда".
Умирает "маленький" голландец,
засыпает город Амстердам.
С любопытством смотрит иностранец
на причал, открытый всем ветрам.
Кисти высыхают в грязной банке.
Непривычно как-то умирать.
Завещает сгорбленной служанке
Зимние пейзажи и кровать.
За стеной о чём-то спорят льежцы,
словно на последней из картин,
ожили на время конькобежцы.
и в зелёном шарфике один
медленно скользит, неторопливо,
повинуясь Богу и судьбе.
В драгоценной раме так красиво.
и забыл навечно о Тебе.