Стилет. А прежде ранило стило.
Навет. Гранатовый браслет. Сто лет
Тому. Не ново. Развело.
В чужую переписку сапогом.
Ну, пусть мыском лощёного ботинка.
- Писали ей? Так не пишите боле. -
И взгляд уничижительный в лорнет.
Удавкою висит под потолком
И оставляет споры на потом
Шнур абажура. Рыжею змеёю.
Заглавных букв летящим завитком.
ИвОвой веткою, резвящейся на воле.
Колечком дымным папиросной боли.
Всем, что к развязке двигает сюжет.
Но нет. Удавка нам не подойдёт.
В таком сюжете только сталь клинка
Утишит пламя попранной любови.
И охладят его росинки крови.
Какою белою была её рука!
С гранатовой строкой под простынёю
Запястье никнет с белого стола.
И низка камушков всё капает на пол.
- Вы переврали весь сюжет.
- Так что же?
Её душа легка, как этанол,
И воспаряет к небу. Подытожим:
Стилет. Удавка. Пусть уходят оба.
Ужель второму не найдётся гроба?
Ей всё равно не выжить без него.