Вот прямо под моим седлом -
в купе -
тук-тук.
Накрывшись шляпой, я дремлю,
но этот звук
меня орлом
над прерией вздымает.
А за окном
осинки убегают.
Засохшим ртом -
не нужно виски пить! -
я с колесом
пытаюсь говорить.
- Тук-тук,
мой друг,
в работе недосуг
тебе ответить пьяному ковбою?
Я между Нижним и Москвою,
меж Буссенаром, Купером, Майн-Ридом
за три часа запутался меж видом,
ритмом, снегом, страхом, ложью, чаем.
Стучащий друг! Ты знаешь, я скучаю.
Не по конечной цели - по пути.
С дивана к офису так просто мне пройти.
Не нужен стетсон, заржавели шпоры.
Маркетинговые бабьи разговоры
мне галстук затянули как верёвку.
И, право, колесо моё, нет проку
ни пыль взбивать,
ни стих писать.
Тук-тук!
В костюме не замечу и разлук.
И лишь в пути, накрывшись шляпой шпал,
немножко вспомню то, о чём мечтал.