Все что было «не то» , она разбивала в полсекунды. Если брать это название ,для измерения того отрезка времени, за который она прилагала усилия .
Это происходило молниеносно..
Все «не то» просто рассыпалось ,без возможности восстановиться. Она уничтожала изначальность «не того». И за это ,ее ненавидели.
А она ,она ничегошеньки не подозревая ,просто меняла злобу на простоту , увеличивая свой потенциал. То ,чего он не имел.
Нет ,не не имел,а делал что -то трудоемкое,и то ,что не давало ему предрасположение к накоплению чего - то хорошего. Вот он ,и нашел некий «накопитель хорошести».Все просто. После всего заверченного или потревоженого им хаоса , он легко окунался в нее, а она растворяясь в нем, наполняла собой все его пустоты. Полировала всю шероховатость его ран ,пыльцой цветочных ароматов . Пыльцу, она получала от прикосновении к бархатцам душ ,живущих очень глубоко в недрах каждого живого человека.
Он не мог понять ,как ей это удавалось. Как она ,своими казалось бы неуклюжими руками ,смогла так точно находить нужные струны каждых. Она безошибочно отсекала мнимое и притворное, и в секунду уже наслаждалась нектаром утренних рос. Которыми,щедро с ней делились те , кому она помогала . В ком с легкостью дуновения ,находила простоту.. она не обижая их самих ,доставала драгоценнейшую суть каждого, каким бы потерянным он себе не казался. Заставляя их смотреть на собственные огоньки вспышек гнева, и они сами ,в своей личной симфонии звуков ,превращали эти вспышки в нежнейшее мерцание , которое мерцало необыкновенной музыкой. И все это ,наполняло их иссохшие души пряными нотами узорчатых мембран радости ,которые те бережно хранили и ценили каждый радостный отклик этих самых мембран полученных таким чудесным образом.
Только мембраны получены честным путем имели право на жизнь . Все остальное гибло.
Он это знал. Он не умел делать так как она… никто не умел.. там было все просто
И именно никто первым не хотел брать простоту, всем нужна рафинирования , пережитая кем -то, так сказать перепущеная.
Вот.