Пуля ищет лишь сынов,
Дурость бродит по дороге.
Там среди своих крестов,
В том поповском огороде.
А душа она глядит,
Здесь в каком валяют тесте.
Боль в себе лишь ворошит,
Но, а ум на старом месте.
Жизнь пинают все с утра,
Кто наглее рвёт кусками.
Не поймёт лишь детвора,
Что творится здесь вот с нами.
В этом мире в хламе чванства,
В той грязи из суеты.
Где вот не было упрямства,
Собирая лишь гроши,
В этом чувстве постоянства.