в конечном счете это просто страх смерти —
эта зима которая сгорбленным февралём застыла,
эти стихи, воздух в которых настолько спёртый,
что когда произносишь их вслух — то как будто стыдно
это страх смерти толкает в постель к другому,
он же — на площадь с вилами или факелом,
мы свидетели чуда, ужаса, твиттера, иеговы,
но похожи в желании испепелить инаковых
это страх смерти делает меня трусливой зверушкой,
заставляет бежать от света как таракашку,
это страх смерти сидит во мне серым «скучно»,
скучно? значит скоро наступит «страшно»
это чашки из глины, перстни на пальцах, сладкая парфюмерия,
даже самая развесёлая из возможных музык
нам сказали, что будет дальше,
но мы не верили
потому что об этом не сказано
на «Медузе»
потому что об этом не сняли сто тысяч рилсов,
потому что я боюсь могил с покосившимися крестами
потому что это ведь обязательно повторится
именно с нами с нами конечно с нами