* * *
Птичий лепет на детский похожий,
ветер бросил его вдалеке
и к траве прикасается кожей,
и твой взгляд прижимает к щеке —
ты смотри на него, ты смотри на
школьный праздник, игрушечный пир,
где закат — это просто ангина
и в тумане восход — как кефир,
и в окошко насыплют горошка,
и утащат за тридевять вёрст,
чтобы ты умирал понарошку,
только так оживая всерьёз.
* * *
На ветви нанизанный свет,
прозрачность его монолитна,
близка осторожной листве
молитва его и калитка,
оливковый ветер его,
скользящий сюда и отсюда,
и медленное вещество
недовоплощённого чуда.