По тонкой кромке бытия,
Уйдя от плена снов кошмарных.
Беглец всё рвётся от себя,
В своих фантазиях пространных.
Он так запутался в сети',
Чрезмерно мудрых переплётов.
Игры идей, утопий форм,
Маниакальных изворотов.
И жизнь уже, как страшный сон,
В глазах людей он видит зло'бу.
В них с давних пор вселился чёрт,
Их крест блудить, питать утробу.
Когда кусок жратвы затмил,
Духовной пищи основанье.
О нет тщедушным оправданья,
Коль их "князь мира" охмурил.
И где-то скромно в стороне,
Поник главой честно'й мирянин.
Он в стае алчных, право, странен,
Не вязнет в пошлости, вине.
Нет не поймёт его нахал,
Продавший душу за богатство.
В других он ищет панибратства,
В тех, кто стяжал и воровал.
А наш герой уж не ропщи'т,
Ему б покой и стройность мысли.
Чтоб муки истины не грызли,
И может Бог его простит.