Мимо моих окон - скорые. Борт за бортом.
Просыпаться с сиреной стало моим спортом.
Загадываешь: довезут?
Хоронить? Мстить?
Международный суд? -
Нелепо. Пойду кормить.
На каждом больничном блюде
люди,
завтра не видящие. Ещё? Уже?
Над таблеточными драже
слёзы
крупнее ампул.
Сёстры
глотают их залпом.
Девочки, дайте мне обезболку,
а то от меня будет мало толку.
Этих вытащим. Завтра снова.
А потом уж вон тот, здоровый,
треснет по "крякалке",
и сразу - просить прощения
у водилы, у отделения,
у всех, кто с сиренами встал.
Он устал,
как и все.
Важен скальпель, а не кинжал.
Мне сна не жаль.