Любовь

В моем доме у озера льют дожди и кричит Шопен. В нем я всегда могу быть собой и не ждать никаких перемен. Я на стенах повсюду пишу стихи и пускаю дым. А ты по-прежнему говоришь, что любишь меня таким. Свои страсти хранишь глубоко в холстах и внутри меня. Я хочу детей, так похожих на нас, но в большей степени на тебя. Выпускать их в большую жизнь и думать о свободе, и о былом. Но я обещаю тебе, обещаю, что мы вернемся в наш дом. В наш дом, где наш мир и быт, сплетаются об одном. Где мы смогли бы творить с тобой рукописи вином. Где мы с тобой будем заглядывать в глазурь и синь. И где я буду только тобой любим. Я буду принимать тебя всю, даже если в глазах тоска. Даже если тебе захватит грусть на все оставшиеся века. Мы вернемся и сохраним наш маленький, безумный мир. И будем плавиться, как твой любимый, сливочный пломбир. Мы разошлем миллион холстов во все страны и города. Чтобы везде жило подтверждение существа - меня и тебя. Мы мои рукописи спрячем на самом глубоком дне. Но их никто никогда не найдет, потому что там что-то личное о тебе. Ты будешь во всех сюжетах, во всех картинах, чтобы в следующих жизнях вновь. Я смог прикоснуться к искусству и ощутить твою любовь.