Я пробуждаться не спешу,
На даче дождь толчет,
Осенних месяцев межу,
За летний переплёт.
Тот, что средь зноя воскрешал,
Теперь свинцово-мглист,
Холодный дождевой кинжал,
Стучащий в стылый лист.
Как судорогой мир тряся,
Печалью всех утрат:
Предстала жизнь, с рожденья, вся,
Движеньем на возврат.
И как галерного гребца
Сносящего битьё,
Она бичует без конца,
Сегодняшним за всё.
И как охотничий трофей,
Не пойманный пока,
Я смерти жду, вот-вот, ей-ей;
И петли, и крюка.
Воспоминаньем не трави,
Я буду дальше спать;
Ведь я привык жить без любви,
Склероз оберегать.
Мне даже очень повезло:
Пусть будет всё как есть,
Что оттого, что есть тепло?
Зачем мне эта честь?
И близких сердцу не видать,
Мы в счастьи не вольны.
Зима длинна – ложитесь спать;
Смотреть о жизни сны.