Сложил февраль в шкафу, где феврали.
Смотрю, как март смывает в стёклах звёзды,
Как холодно, проходят без мечты,
Мои безрадостно седые вёсны.
Какая дикая пора потерь,
Мои десятилетия накрыла,
В судьбе давно я старый тощий зверь,
И кто-то там кричит: "Пора на мыло!"
А много ль мыла выйдет из меня?
Когда всё отдано задаром, без остатка,
В кровавом зареве спешит моя весна,
И у её когтей стальная хватка!
Я так хотел зимой – ручьёв тепла,
Мне радостно мечтой о них дышалось,
Сейчас листая кадры февраля,
Смотрю, как счастье снегом осыпалось.
Какие люди рядом шли со мной,
И навсегда остались в этом снеге,
И то, что было большею бедой,
Вдруг стало маленькой песчинкой в хлебе.
Весна судьбы играет, словно кот,
У ней в запасе столько форм и комнат,
Но, каждая реальность правдой врёт,
И коридор дверей колечком согнут.
Что затаил мой новый поворот,
Про то, лишь знают в небе ветры марта,
И жизнь ручьём звеня, бежит вперёд,
Мне кажется, нет выбора от старта.
Но, в каждом месяце у тридцати дверей,
Река рождает множество притоков,
Рождает мысли сотен новостей,
Свергая дьявола, и всех его пророков.
Я должен выбрать ветра повороты,
Но, как бы не была черна беда,
Раб проходя долиною Свободы,
Уже рабом не будет никогда!
03.03.2024 22:08