Болят стихи твои, о чём
Ты пишешь длинными ночами?
Что не заманишь калачом ...
Уже наелась калачами,
Что у предавшего свой род
Клеймо навечно - имя Каин.
Что боль когда нибудь пройдёт,
Ты держишь прямо спину, Скарлетт.
Что сотню раз отмеришь ты,
Решившись раз один отрезать,
Что не сбываются мечты,
Мир черно-белый прозой резок.
Потом порвёшь листочек, смяв,
Стихов болеющих не жалко
И ляжешь спать себе сказав:
- Подумаю об этом завтра!