Пишите, товарищ, пишите
О том, чего было и нет,
О чудище Уолл-стрита,
О лае бульварных газет.
Мир красочней и многогранней,
Чем видится нам иногда,
Пишите о нём со стараньем
И пусть с вас, как с гуся вода,
Всё то, что потом отзовётся,
Всё то, что чернильным пятном
На звание первопроходца
Вам ляжет. Но это потом.
А я не писал о героях,
За что мне давали под дых,
Я просто лопатил и строил,
Возможно, один за двоих,
В поэмы вводил виноватых,
Пришибленных жизнью людей,
И образ простого солдата
Без духа партийных идей.
За это мне драили репу,
И сборник из лучших стихов
Остался валяться, как слепок,
На полке наличных грехов.
Потом черновик затерялся,
А дети сожгли беловик
И ныли дрожащие пальцы,
И зло не сорвал я на них.
Сегодня пашу я, как лошадь,
И сонмище строк выдаю,
Но, кажется мне, что поплоше,
Чем в том благодатном раю,
Где бдела радиво цензура
Над каждой строкою моей
И чиркала красочкой бурой
Из той же палитры идей…
Сейчас вы с пером, не со шпагой,
Учитесь пером фехтовать,
Для этого нужно отваги
Поболее, мать-перемать!
Орлы-критиканы на лавках,
Политики реют вдали,
Эстеты в своих камилавках,
А вы посредине Земли!
Один вы, товарищ, близ кучи,
Хранящей благое зерно,
Вас будут насиловать, дрючить,
А это совсем не смешно,
А это болезненно очень,
Когда инородная плоть
Колючки тебе пообточит,
Чтоб разом потом наколоть.
Пишите, товарищ, пишите,
За шпагой придёте потом,
А можете просто, как зритель,
Сидеть за приличным столом,
Размазывать мыло по шилу
И славить любовный пассаж,
Там нужно поменьше усилий,
Чтоб вас выпускали в тираж.
Любовь это, братец, святое,
Вам с ней невозможно пропасть,
В кораблике дно золотое,
Не морщится нудная власть!
А шпага лежит в арсенале,
Измазанная дерьмом,
Которого вы не знавали,
Бумагу пытая пером.
Вы с женщиною по стриту,
Навстречу обычная явь...
Пишите, товарищ, пишите,
А ты меня, время, поправь!
«»»»»»»»»»»» 2024 г.