Усталость навалилась, гОрбит груз,
Закат раздавлен тьмою поднебесья.
Какой у этой нОчи будет вкус?
И сложится ли прерванная песня?
Ужель иссяк к твореньям Божий дар,
А поиск затерялся в складках лени?
Испить бы вдохновения отвар,
Перед строкой не рухнув на колени.
Поэзия - треклятая болезнь:
Покоя нет и сон куда-то канул.
Не светится несотканная песнь
(Ей чувства не хватает ярких гранул).
Быть может, ночь пророчит пустоту,
Мир пёстрых красок спрятав за луною,
А тьма испила слова красоту,
И стала между ним и между мною?
В сладчайших грёзах к небу потянусь,
Взметнусь душой до закутков Вселенной.
Галактику я помню наизусть,
И след найду там песни сокровенной.
Утешь мои надежды, Млечный путь,
Душе чтоб разомлеть от мук и груза...
Уж, кажется, сегодня не уснуть -
Вновь пишется, ко мне вернулась... Муза.
И яркий мир оденется в ЛЮБОВЬ,
Сознание поринет в лоно сказки,
Мой дар творить ко мне вернулся вновь,
И стих обрёл дыхание и краски.
Я снова воспарю под облакА,
Высматривая проблески рассвета.
Вновь стих зачнёт столь умная... рука -
Мистичный инструмент души поэта.