Что остаётся? - жмых жевать
и, голову посыпав пеплом,
гуано кушать в месте с пиплом
да жалкий век свой доживать.
Так и дожить ведь не дают -
повсюду пыхают войнушки,
за ради табаку понюшки
того гляди еще убьют.
Из-под рубиновой звезды
несутся запахи фекалий.
Налить цианистый б им калий,
но всем, похоже, до пи3ды.
Тут что ни день, то Страшный Суд -
успеть сбежать бы на Кон-Тики -
а не туда, куда гвоздики
герою павшему несут.
Послать б по курсу корабля
(никак не вспомню: где же карта?)
Но есть Семнадцатое Марта! -
а, значит, есть надежда, бля...