Рисует картину мазками неяркими Март.
По белому- чёрным роняет он кляксы ворон.
Рисует рассвета, разорванный ветром, штандарт.
И жмущий к вокзалу озябшую спину перрон.
Толпу фонарей, что бредут вдоль бульвара – след в след,
И месяца отсвет, что прячет за тучами нос,
И город который, как в панцирь, в заносы одет…
Рисует картину... И нет там ни смеха, ни слёз…