Я, пожалуй, глупа. День мой меркнет, и голос всё глуше.
Я насельник фейсбука, и прочих непрочных сетей
Вечереющий гость, собиратель горбатых ракушек,
И Ловца мотыльков мне всё реже является тень.
И всё реже и реже плывёт тонкорунная рыба
Мимо окон ночных в полыхающей дымке дождей.
И всё ниже и ниже слои волокнистого неба
Опускаются над многоскорбной отчизной моей.
Но всё проще и проще слова, что приходят на память,
И всё чище мелодия маленькой флейты звучит
Там, где ветер случайный проносится над камышами,
Там, где речка полощет прозрачные корни ракит.