укропа жёсткие кусты
не прорастают, не растаял
февральский морок немоты,
я ощущаю непрестанно
ком в горле, мёртвые слова,
не разродившиеся сутью,
я не пишу, я не рисую,
мой бог меня поцеловал,
но я не знала, я спала,
я не додумалась проснуться,
летели крошки со стола,
слетались птицами минуты
и разворачивали ночь
лицом к восходу, тылом в темень,
петух раскалывает темя,
пытаясь время превозмочь,
а я по-прежнему молчу,
не исполняясь метанойей,
мой мир опять приостановлен,
и жизнь опять не по плечу.