Всех поэтических богов в пылу тревожу:
«Пришлите Музу! Без строки я как без кожи».
И вдохновение делю на полуночья,
пустой мотивчик дежавю собой морочит.
Я, как застывшая пчела в прозрачном воске.
Оставив прочие дела на перекрёстке,
рисую снова длинный путь на старой карте,
надеюсь – он, отбросив всё, приедет в марте.
Под сенью трепетных ресниц я скрою слёзы.
«Его оставлю до зимы» –- начало прозы…
И откровенно преуспев в случайном фарте,
мой гость уедет в феврале, приехав в марте.
И я к знакомому плечу прильну щекою,
уютно будет и тепло в таком покое.
А нынче – мыслей пустота и в сердце вьюга.
Я ожидаю месяц март и ветер с юга.