Увы, не надкусив волну морей,
Не расплескав лазурь, томящих волн
Не станешь тоньше и мудрей,
Прекрасней музыки валторн...
Не станешь мастером строки
Лепящим, ангелом статуи слова
Дрожь не ощутишь, предсмертную деки
Струну, взорвавшую у скрипки снова...
Зачем тебе сирень в тени тюльпанов
И старый до промозглости торшер,
Всех этих вопиющих фанов,
Когда пластинка кружит Бомарше...
Бессоница с тобой играет в поддавки
И чур голить тебе под дождик хлипкий.
Ты сядешь в неглиже и в две руки-
Сыграешь Осень на любимой скрипке...
Ведь с ней у вас лишь творческий интим
Взаимно нежных ласк- ночным круизом.
Смычок, съедая канифольный грим,
Ласкает все у вас бимольным бризом...