просто не Ты мне к порогу тащишь эти конфеты
и сочиняешь рулады из тысячи строк —
это ОНИ непременно! винить их за это
я не могу, и поэтому так одинока…
в этом потоке подарков и красочных слов
только Твои остаются не-при-косно-вен-ны
сладкие, сочные, мне недоступные снова,
может, как знать, даже нежные, губы. А в венах
имя Твоё обжигает каждую клетку,
их имена же во мне оставляют одну печаль;
мне не понять ни Тебя, ни тлетворную едкость
в адрес всех этих несчастных, и я лишь качаю
тихую боль из предсердий к холодному мозгу —
он обещает давно взять её под контроль,
я открываю конфеты и мне бы дать Оскар
за исполнение самой ужасной из ролей:
быть всё равно этой самой счастливой на свете,
даже когда Ты меня, как на зло, не заметил