Смотрю в окно, там город, как фонарь,
Дороги - плен, луна - живой янтарь,
А солнце - муха в пыльном киселе,
И я одна, всегда навеселе;
В моём бокале тени и вино,
Я пью его и мне почти смешно,
Почти транзитно от меня ко мне:
Я заблудилась в собственной войне
С самой собой, тревогой и огнём,
Я потонула в копоти и в нём;
Плывут рассветы мимо и закат,
Он краше крови, краше во сто крат.
Смотрю на небо, в нём мои глаза
Блестят на солнце, словно органза,
Я им не верю (линзы минус шесть):
Кому сугроб, кому-то Эверест,
А я привыкла, бирюзовый взгляд
Прекрасней многих, люди говорят,
Но в нём пустоты, льдины и тоска,
Иных глубин не стоит там искать.
Смотрю в бокал, в рубиновую муть,
Охота что ли умереть чуть-чуть,
Коснуться пальцем пламенной свечи,
Мячи свободно превратить в мечи,
Рассыпать смех, как бисер, как муку,
Но быть при этом чуткой, начеку,
Собраться, натянуться как струна,
О, боги, я сама собой полна!
Сбежать бы с ветром от себя самой,
От беспардонной, глупой и бухой,
Свалить в закат на новеньком жуке
Без чемоданов пухлых, налегке...