Когда-нибудь мы все устанем
От всей притворной суеты
И, затворив от мира ставни,
Увидим облик нищеты.
Когда вокруг раздастся эхом
На все вопросы тишина…
Мы рождены в наш мир для света,
А верховодит в душах тьма…
Пылятся книги в дальних полках,
Никто не пишет нам письма.
Лишь сеть нам вторит без умолку
Под все сошедшие слова.
Она в стократ нас всех мудрее.
Ей равных нет на всякий спрос.
Но разве этого хотели,
Когда трудились на износ?!
Чтоб интеллект чумной машины
Стал интереснее людей -
Апофеозом и вершиной
Всех утопических идей.
В погоне за бумажным счастьем,
Но без ответа на вопрос…
Мы все виновны в том отчасти
За всё, что сделалось всерьёз…