Суббота. Март. И все ещё Зима,
И снег лежит...не розовеет даже,
Он выставлен Зимою на продажу,
Хоть знает точно - грош ему цена...
Его так много - сразу не продать,
Придётся торговать себе в убыток,
Ведь остается несколько попыток,
И побежит меж пальцами вода...
Не хочет собираться впопыхах,
Ей жаль свое насиженное место,
Но скоро будет им с Весною тесно,
Весна спешит сюда на всех парах...
Все выше, выше, выше синь Небес,
А у Зимы не выплаканы слёзы,
Что становились звёздами в морозы
И украшали новогодний лес...
Она присядет вновь на посошок,
Тот посошок, наверно, много значит,
Ведь редко кто желает ей удачу -
Пройти, не спотыкаясь, сто дорог...
Суббота. Март. И все еще Зима...
Тюльпаны не в снегу, а просто в вазах,
Весна и Март живут уже в двух фразах,
Восьмое Марта...Свет и Красота...