Где-то Волга и реки большие,
Здесь Исеть задремала во льдах,
К ней тропинки ведут городские,
Сколько жить им ещё в холодах?
Но весна снова просится в строчки
И душа ярких ждёт перемен.
Что там пишет перо на листочке?
Что там льётся на строчки из вен?
Что там ворон, усевшись на ветке,
Шепчет нежно подруге своей?
Что не хочет с ней жить по-соседски,
А желает любви и детей?
Что в гнезде его тихо и сухо,
Пусть сугроб лезет из берегов,
Сыр колбасный размером в пол-уха
Подхарчил ему некто Крылов.
И зачем в это утро, родная,
Все слова, что твержу – невпопад,
И в груди ноет рана сквозная,
Как когда-то, лет тридцать назад?