Лица у них в грязи, и руки.
Ботинки - что дали, то и обули.
Они там порой, умирают от скуки,
А порой,- умирают от пули.
Их одежда - потертая форма.
А звёздное небо - их крыша.
А когда в них стреляют - им больно!
И тем повезло, кто выжил!
Простите за форму грязную!
Они её там, не стирают.
Простите за речь их, несвязную!
Они там не спят, и не доедают!
На них стаи летят, железных птиц.
В них снарядами попадают!
Подолгу не видят, родных они лиц.
Зато видят, как убивают.
Они не в пачках ходят, а гибнут - пачками.
Они - солдаты, а не балерины.
Ой! Извините, кому брюки запачкали,
По лужам, проезжавшие машины.