Всё хорошо, хоть солнце ниже.
У Сены луч в потоке вод;
А я сколачивал с Парижем,
Грядущий жизненный исход.
Я прятал изгнанное тело.
Я мал и зол стал, словно вошь;
А что-то на ухо зудело:
«Ты дом ищи. Хоть не найдёшь».
Клянусь, себя я видел с шпагой:
В отеле, в зеркале, в веках,
Где пахнет пылью и бумагой,
Испревшей в брошенных стихах.
Я полон странною любовью,
Но не к земле, где тлен веков,
Где стены выпачканы кровью,
Встречавших смерть еретиков.
Я послужил почтовой тарой,
Жрец эликсир во мне вернул;
Один, пред казнью, очень старый,
Во сне, мне глазом подмигнул.
С тех пор и дух, и слово бьётся,
Как птица в сети ждав удар,
Живи, ищи в кого прольётся,
В тебе закованный нектар.