Под Мюнхеном, в немецком городишке
Где дремлет беспокойная душа,
Не мог глаза я оторвать от книжки,
Как страждущий от медного гроша.
Там на прогулку снова солнце вышло
Опять зима, как много лет назад,
Листаю время как четверостишья,
Где ждут меня Нева и Летний сад.
Как будто в парке статуи проснулись,
Где я дремал я до самого утра,
Когда на фоне петербургских улиц
Вели коня великого Петра.
Люблю я край далёкий и суровый,
У Чёрной речки поредевший бор
Где выстрел в честь Натальи Гончаровой
Звучит в российском сердце до сих пор.
Как слёзы, льются капли стеарина,
Пока горит свеча, светло вокруг,
Спокойно спи в Елабуге, Марина,
Твоё перо не выпало из рук.
Я снова вижу осенью туманной
Париж, Версаль за тридевять земель,
Когда корабль с твоей сердечной раной
Там затонул, однажды сев на мель.
Твой приговор себе подобен року,
Но осуждать его я не берусь,
Как будто ты накинула верёвку
Не на себя, а может быть, на Русь
Поэт, как чёрт, всегда мешает трону,
Тем, на кого неправильно смотрел,
Париж принёс бесчестие Эфрону,
Россия, вместо ордена, расстрел.
Ты, не страшась последнего решенья,
Прошла свой путь до самого конца,
Но смерть твоя дорога к воскрешенью
В другую жизнь, которой нет конца.
И я ищу в стихах , быть может, вечных
Грядущий день, через вчерашний грим,
Ведь ты нужна сегодня нам не меньше,
Чем клич гусей, когда-то спасших Рим
Поэт, как предсказание рассвета
Российской нескончаемой земли.
Она молилась за своих поэтов,
Когда их вынимали из петли…