он не заслужил света, он заслужил покой(с)
Встаю, сигарету до фильтра курю...
Мы даже не знали, что были в раю,
земном, неказистом, обычном.
И так же курили с утра натощак,
и так же любили... Но сделали шаг -
теперь материмся и бычим.
Наш рай обезлюдел, хоть полон пока,
но ужас ещё не достиг потолка,
хотя и возможностей сколько
ухудшить немногое, что до сих пор
даёт нам возможность вести этот спор,
проблемы решая с наскока.
Да вот не решаются... Снова бомбят,
и рай наш похож на ухоженный ад
в местах, что ещё не задеты,
где воздух от пороха так ядовит,
что Господу можно поставить на вид
вопросом единственным - где ты?
Что делать сегодня и кто виноват,
и кто напоследок воскликнет - виват,
неважно, поскольку в аду мы,
который, как рай, только наоборот,
но кто эту мелочь в расчёты берёт,
похоже, мы все тугодумы.
Пока не затронуло - пьём и кутим,
кому-то гулянка, кому-то интим,
кому и околицы вирта.
Мы живы, и этим довольны вполне,
и незачем нам вспоминать о войне,
у нас-то в аду - дольче вита.
И рай забывается - слишком похож.
Как странно, когда-то же каждый был вхож,
а выйти захочешь - попробуй,
не выгорит, всё выгорает дотла,
война за оградой, такие дела,
с её ненасытной утробой.
И нет ни последних, ни первых на ней,
и март, и трава во дворе зеленей,
но райского всё-таки мало.
Нас держат лишь те, кто уже под землёй,
а может и в небе - Создатель не злой,
их просто ломало и мяло
меж раем и адом - поди, отличи.
Никто здесь не выдаст к покою ключи,
нет Мастера, нет Маргариты...
Но пепел слетает, свивается дым,
а всё же из ада бежать погодим,
хотя и ворота открыты.