Здравствуй, мама, я пишу тебе письмо из Бангладеш,
Это то, что в Южной Азии.
Здесь люди все полны надежд,
Не то что у нас в Абхазии.
Здесь вместо наших маршрутных такси,
Тук -туки и рикши,
Здесь не принято по пустякам Бога просить,
Приходя в храм раз в пол года,
С головой поникшей.
Здесь у многих на завтрак, обед и ужин
Лишь только рис.
А если вдруг окажешься простужен,
То ты борись.
Здесь слово бедность не подойдёт,
Здесь нищета!
Но знаешь мам,
У них душа не гниет,
У них там внутри, доброта.
Вчера я приехала в Дакку, мам ,
Это город болот и сырости.
Здесь люди купаются по грязным волнам ,
И стираю одежду, чистят зубы,
Хоронят собак без милости
Мам, представляешь, там пепел от трупов,
А по утрам ведутся какие-то перекупы.
Они верят, что в Ганге святая вода,
И их Вера настолько сильная,
Она помогает не умереть от голода,
И избавится от разных страшных болезней, бессилия.
Это место паломничества разных стран,
Они верят, что река избавит их от душевных и кровавых ран,
Представляешь, мам.
Они верят, так как не верим мы,
И Не избавиться нам этой кутерьмы
И нет на свете для нас страшней тюрьмы
Чем Оказаться другом своим врагам.
Почему же мы так не умеем жить, мам
Наша истина -отстаивать свою правоту,
Мы не можем любить, крепко дружить, доверять,
Мы умеем лишь только друг другу могилу рыть,
И проглатывать о себе клевету.
Мы не можем верить и делиться с другими напополам,
Почему же всё так, мам?