Небо к вечеру выдохлось – бледного цвета.
Город болен – в туманах разливами стронций.
Где-то спит подгулявшее юное лето.
Сырость. Грязь. Дефицит на три порции солнца.
Ветер нервно впивается иглами в шею,
заползая коварною змейкой всё ниже.
На часах только семь, но как быстро темнеет.
Фонари кришнаитами...Мокнут афиши.
Ностальгия навязчивой девкой по следу.
Не спасешься вином и закрытою дверью.
Свет экрана пропитан и ложью, и бредом —
обещается лето, но кто же поверит?
Может где-то и будет, а мне бы дожить бы
до времён, когда сгинут морозы лихие.
Загоняет в тупик и в бесчувственность лимбом —
не в раю...не в аду... Морок и астения...