Один чудак писал стихи
( с такими часто вы встречались)
Стихи те были не плохи,
Но мастерством не отличались.
Но тот чудак не замечал,
Пел про любовь и горя мало...
Считал началом всех начал
Любовь, что сердце наполняла.
Он жил (не жизнь – волшебный сон),
Творил – уму не постижимо.
Стихов написан миллион,
И в каждой строчке о любимой.
И в каждой строчке про неё,
Про милый взгляд, про “ кари очи”,
И ей в любви признание своё
Шептал он в рифму среди ночи.
И рок к нему благоволил.
Волшебных чувств литавры били.
И, потому что он любил,
Наверное, его любили.
В его душе сады цвели,
Презрев судьбы шальной наветы.
И в красках радужных земли
Порхал он, как и все поэты.
Вот так один на целом свете
Счастливей всех, сомнений нет.
Жил зачарованный поэт.
А что он был, уж мне поверьте!