Так страшно быть странным,
Слегка инородным в толпе,
Которая слёз не чурается
Только по пьяни.
Ахматова выбрала,
Но не всерьёз , Модельяни,
Всю жизнь о вине не допитом
Стараясь допеть.
Иных, непохожих, удел —
Неизбывная грусть,
Вселенская скорбь
У Есенина — это прекрасно,
Высоцкий за рифмы свои
Рисковал ежечасно,
А Пушкин настолько народный,
Что всем наизусть.
Так близок ли фрикам,
С животным их криком, Сен-Санс?..
Сошлись в поцелуе колени
Когда б для проформы,
То наши с тобой отклоненья
Достигли бы нормы,
А может, напротив,
Тот час бы вошли в резонанс.
Да как бы там ни было,
Прошлое машет рукой.
Нас век расчесал под одну
Золотую гребёнку...
Но как объяснить
От рожденья больному ребёнку...
Больному стихами...
Зачем он для всех не такой?