Я стреляю куда-то, не целясь…
Это сон? Только, кажется, нет.
Здесь намешана всякая ересь,
До которой охоч пистолет.
Здесь реклама закрыла берёзы,
Что по улице редко стоят –
Образец удивительной прозы,
На который глаза не глядят.
Здесь хозяйка стегает собаку
Поводком в озверевшей руке,
И подростки затеяли драку,
Зажимая свинец в кулаке…
И брожу я по снам с пистолетом,
Понимая, что это игра.
Он является лишним предметом,
Стоит сбросить его до утра.
Мне река пригодится попутно,
Протекая у стоптанных ног.
И никак – никогда абсолютно –
Не осудят ни чёрт и не бог.
Я стреляю – без пуль и без страха.
Разве только немного испуг,
Что погибнет случайная птаха,
За спиной пролетая на юг…