И ты меня не понимаешь,
Которая со мной была
Так близко, рядом… Жизнь ушла.
Куда – не знаю. Вот вздыхаешь,
Взглянув на стих мой мельком лишь,
С укором, грустно. И молчишь.
Да знаю же без слов, родная,
Что неудачник я, с лихвой;
Что пал на дно уж с головой;
Что не сумел дать, дорогая
Тебе ни счастья, ни богатств;
Что выпил звёздность твоих глаз…
Знать, доля выпала такая
На путь земной мой с неба в дар:
Без злата быть, но… жить, как царь;
Про хлеб насущный «забывая» –
Поэт! Ещё тут скажешь что?
Прости, любимая, за всё.
А хочешь, все стихи сожгу вот?
Взметнётся весело огонь
В ночь мёрзлую! Прервётся стон
В душе моей… И вечный холод
Обнимет лиру, что жила
Во мне во имя лишь тебя.
Ах, месяц ясный над планетой
Сияет – космоса фонарь;
Да вот он – сам себе кто царь!
Но ведь и он в тиши рассветной
Исчезнет. Вон, и тени нет.
А грусть в груди моей – навек…
Да нынче день – Восьмое марта;
Грустить нельзя, табу, грешно!
Под небом так заведено:
День этот создан для подарка.
Дарю и сердце, и цветы
Тебе! Роняешь слёзы ты…
***