Журчали яхты покоя.
Под их журчание я
танцевал и горел строкой
на небесном мысе,
на пыльной стройке,
в туннеле и на парковке,
в автобусе и на рынке,
на огромной овощебазе.
У банкомата стою с рюкзаком.
Я нигде не бывал случайно.
Прошлое стало воздухом;
бокалы давно растаяли —
были льдом. В эпицентре ночи
журчали яхты спокойствия
белой золой золотого горя.
Сверкала там ночь в чайхане.
По периметру, как огонь,
ходила там ясная музыка.
Непрощённый и безосновный,
я жаждал вырваться из экрана.
Сделайте прогон моих слов,
пусть они канают по всей Европе.
Я не один, кто без имени,
не последний, кто собирает мёд.
7 марта, 2024 год.