Длинных бесед не предвидится,
видимо, всё уже сказано.
Снится Испания, Ибица...
С чем сновидения связаны?
Кто мне реальность расшатывал,
в странные сказки закутывал,
клялся фальшивыми клятвами,
шил одеяла лоскутные?
Писем, заполненных мыслями,
черновиками, намёками,
днями недели и числами,
странно-чужими, далёкими…
Ты ли, мой знойный, изменчивый,
ветром испанским навеянный,
что-то мне пишешь? Но нечего,
видишь – осколки не склеены
старого-старого зеркала –
а не показывай истину!
Надо же... Что ж так померкла я?
Временем тропочку выстели –
Чтобы туда и обратно бы,
чаще, конечно же, в прошлое –
там я могла бы обрадовать,
песенку спеть про хорошее,
сказочку выдумать новую…
Нынче все тропки затеряны.
Руки, как будто бы скованы.
Двери забитые в тереме.
Как-то всё серо и дёшево,
выстыло и не заметили…
Что расскажу я, хороший мой –
высушили благодетели
речку мою говорливую,
загородили плотинами.
Не ожидаю разлива я,
ни ледохода со льдинами,
ни извержений вулкановых,
да и ни клятв опрометчивых –
гостя, пожалуй, незваного...
Только сказать ему нечего.