Я цепляю слово, оно – не радость,
даже если весна идёт вразнос.
За горбатой речью – твоя цитата,
поднебесный сад от войны зарос.
Нет ромашек глупых:
– Люби!
Не любит...
И меня там нет, тишина и смерть,
но звучит внутри ритуальный бубен,
собирая в круг подходящих жертв.
Я стою поодаль от гнева жерла,
мне гореть и стынуть в огне войны...
И плывёт по небу такая стерлядь,
а за ней – почившие пол страны.