Давным-давно, еще
в пещерный век,
Едва вскочив, о пище
думал человек,
На все дары природы вовсе
не в обиде,
Еду всегда употреблял
в сыром он виде.
Вот зарядили, как-то
раз, дожди,
Усевшись под навес, огонь
придумали вожди.
Посматривали безучастно
сверху баобабы,
И, не подумали вожди
о нас, о "бабах".
Все мысли питекантропа,
весьма наперечет,
Что ножку мамонта супруга
на завтрак запечет.
С тех пор прошло немало
тысяч "летий",
Шагнуло человечество вперед
сквозь лихолетья,
Но, все равно, на кухне
с утра запарка,
Хотя и котелок стряпухе
сменила скороварка.
Борщи, солянка и щи
по-русски,
На ужин лучше мясо
по-французски,
А, чтоб не злился муж
и не погнал взашей,
Нажарит целый тазик
румяных беляшей.
И, крутится бедняжка
по сути, как волчок,
То овощи кромсает, то
теребит окорочок.
Семейство поедает дружно
весь обед,
По барабану всем гастрит
и диабет,
Еще и ультиматум предъявят
спозаранку,
Мы не хотим омлет,
хотим мы запеканку.
Рассевшись за столом,
все дружно точат лясы,
Ну разве это плов,
да это каша с мясом,
И задают вопрос, в который
раз подряд,
А что такое суширито,
и с чем его едят?
Хозяйке предстоит еще
капусты рубка,
Вот черт, опять забилась
мясорубка,
С утра томится в яблоках
вся утка,
Ну, что поделать, мы все
рабы желудка.
Ревниво все соления
пересчитает,
До пятисот, одной лишь
банки не хватает,
С вареньем гостя провожая
в дальний путь,
Вослед:"Вернуть пустую
банку не забудь".
И, вновь, язык забросив
за плечо,
Готовит она лечо, а может
и харчо.
Укладываясь на ночь, все
думает, как бред,
А что же завтра приготовить
на обед?
Еще уборку сделать
во всей квартире,
А рук-то две всего,
но,не четыре,
Давайте, мы кого-нибудь
попросим,
Чтоб рук нам сделал,
хотя бы восемь.
Восьмое марта, вдруг,
петухи пропели,
Напрасно "кофею" прождав
в "постеле",
Пошла встречать нахлебников,
гостей ли,
Немудрено им, пришлым,
букетик свой вручить,
А ей весь день деньской
кормить всех и поить.
О, скульптор, великий,
ты,ваятель,
Венер Милосских, Афродит
создатель,
Увековечь, ты, женщину,
и, в том числе, меня,
У кухонной плиты,
у вечного огня.
Стихов бы сочинили
поболе ВТРОЕ,
Коль,продолжали есть
мы все сырое.