Устав рулить, чтобы размялись ноги, -
чуть похожу, на бампер обопрусь:
пустые, бесприютные дороги
ведут, петляя, в мартовскую Русь.
На Западе, в свечении холодном
остаток дня багреется слегка.
На Юге, в оперенье благородном,
воинственные бродят облака.
Злой Север, надоевший за полгода,
толкается мне в спину, ледяной.
Востока плосколикая природа
ккрылась за туманной пеленой.
И глядя в вечереющее небо,
душою ощущаю – нет, не грусть,
а лёгкую, кощунственную небыль
понятия пространственного - Русь!