Стране моей нет дела до пророков,
Как нет ей дела до тебя.
Она воюет в зеркалах с пороком,
Не видя в отражении себя.
Ей дела нет до праведных и верных.
Их сколько?
Повиснут все на беленой стене.
Ей дела нет,
Ей нынче не до сроков
И выверенных дат,
И праведных побед -
На ложке дорога ей позолота
И ложь, разбавленная на вине.
Висят пророки на разбитых стенах,
Лежат у стен...
Растреляны волхвы.
И поступь ангела(
Второй или четвертый?)
Тиха, жестока и неумолима так
И дни минувшие уже не так и стоят,
Как дни грядущие -
Да, третий сорт не брак.
Пророков нет и долго их не будет.
И зарастет бурьяном райский сад.